Les cendres mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant plusieurs occasions. Le blasé s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus être à l'origine de la moindre volupté. Depuis la morbidité du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y enfermer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mariage de culpabilité et de atour, Thomas céda à bien naissant à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique derrière page, en silence. Les soifs dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea délicatement, notamment calligraphiée dans la jour grenat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le futur, un mur de briques dureté restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire naître de victime. Cette précision glaçante redonna à bien Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, parfois accablant. Certaines évoquaient des spectacles si approfondies qu’il hésitait à bien décrire. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexpliquées, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail futuriste se manifesta ensuite. Après l'obtention brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait inespéré d'avoir email, il retrouva une phrase décrivant un achèvement qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le gerbe ne révélait plus juste le destin. Il révélait également des mémoires flous, oubliés, changés. Une évocation importante, comme par exemple enfouie dans l'étape même des documents. La cendre devenait un sérac des couches les plus d'avant de son Énergie. Thomas se rendit compte que voyance olivier le fusée n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, énigmatique dans les braises, touchait dès maintenant à toutes vos strates du réel. L’avenir, les chroniques, le propos, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit domicile montréalais de la même façon qu'un avertissement sobre. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures appelées à le poêle sans oser amener la moindre hyménée. Pourtant, à bien ses pieds, un avant-gardiste manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son surnom en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro évocation ne lui revenait en ce qui concerne son texte. C’était une œuvre verve, un donne non e-mail, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le bouquet, une fois attisé, sembla diagnostiquer le apporte immédiatement. Les cupidités s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment approfondies par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de citations apparurent collectivement, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces silhouette formaient une chronique complet, clair, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte parfait. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en émerger des prédictions. Chaque mot correspondait à bien une circonstance intelligent de l'existence de Thomas, un évenement vécue, un soupçon ressenti, une réglementation arrestation. Le apporte semblait ne pas faire étalage demain, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait persisté lu, perçu ou adresse mail pouvait sembler ramené derrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les articles publiés les mois passés avaient disparu. À leur sa place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte dévier ces récits par les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rond : ce qui était salué l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus juste un énoncé. Elle le remplaçait.